Cuánto dolor camina por la ausencia hay tanto grito feroz que nada nada dice ni expande y en un pequeño pliegue se escabulle ¿es grito? (A qué sitio extraño irán las mañanas que una a una viven en el pan tostado el té y el comienzo temprano del día) El tacto en su lenguaje habla...

La tarde parece andar morosa en el Torreón del Monje luego un lago lejos lujo del verano en el rosal solitario calle abajo varilla de ámbar encendida por el mar cercano y rumoroso y arriba vaho y vida entre los músculos olor salobre áspero. La tarde parece patinada en ocre...

Boca muda ¿boca-fauces al acecho? no no muda muda labios en doma y aplanados brazos como las ramas de un sauce se confunden y beben la savia de sí mismos todo musgo las piernas. Impresiones digitales ¿lenguaje del código genético? ¿cifra de herencia de otras vidas?...

Fue en la mañana aquella que en un dejo amargo dijo dos días comunes faltan dos días igualmente paralizados para que el cielo sea por esta vez amable pero por qué dos días si el mundo ronda si los caminos viven y se hacen solos si hay un sendero en claroscuro que va hacia adentro...