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Es el alba, en su rocío...


Es el alba, en su rocío
la hoja pregunta al tacto
si en su carne o cristal frío
lo que siente en su contacto.
Rueda la hoja al río
y en su engaño se desliza,
es la moneda que irisa
el curso de la fluencia.
Es la brisa, una ciencia
de lo eterno se divisa.


De: Paradiso



JOSÉ LEZAMA LIMA






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