La luna entre los platanales desgarrados tiene esta noche una infinita tristeza.
Es como si la palabra adiós, que nadie dijo, estuviera en el aire, o como si el niño que no nació, se hubiera muerto.
Podríamos caminar hasta mañana y no llegar a ningún sitio; podríamos quedarnos inmóviles aquí, y no llegar a ser nunca mañana.
Pero nadie camina y nadie permanece; sólo los platanales están vivos en esta noche, que es tal vez el espectro de otras noches hace ya muchos años fenecidas.
Sólo yo he sentido el frío de la luna en mi pecho, y en mis ojos, el temblor de las hojas rotas.






De: Poemas sin nombre