Fiebre...La Lupe en la penumbra descalza camina.
Ya no la persigue la blanca luz de luna china
(en lo alto, al final de un oscuro cabaret),
el rostro reci�n barnizado...
Fiebre... derrama el licor, salta su collar de perlas;
ha perdido un pendiente en la caja sonora de macillos
y cuerdas met�licas.
Su voz, su incre�ble voz,
susurra la hierba al desvencijado pianoman.
En un rinc�n, callado, m�ster Blaine
hace una mueca c�nica con su boca...
Fiebre... las piernas abiertas a�n firmes, desafiantes
como sus caderas.
El adem�n violento y la magia:
Son dos alas sus brazos desnudos.
Se eleva toda al cielo, como humo.
Ya es blanca luz, luna china mulata, de la oscura noche.
Fiebre, y me afiebras, Lupe.



De: Historias gentiles antes de la Resurrecci�n
Old Blues & Tomorrows Songs