La lluvia a veces fluye
a veces se congela
sobre mi dermis fría
regresa a mí, a mi origen volátil
me arranca un poco de piel
cada vez que me roza
voy con ella
hasta el fondo del mar
a esa húmeda caverna
que se eleva hasta el viento
y luego se hace niebla
-ese cosquilleo húmedo en mi cuerpo
que me habla de la vida en otros tiempos
del fresco rocío de las nubes-
se acerca a mi rostro
y cubre de una sonrisa eterna
mi dureza de piedra.


(De: El árbol de las mil raíces, 1998)