Junto a la ropa sucia el papel de regalo.

La distancia ten�a el color de hierba y bosque,
autopistas lavadas por la lluvia,
direcciones escritas en peri�dicos.

Y recuerdo tambi�n
ma�anas intermedias en el coche
de un extra�o cualquiera,
posiblemente amigo de otro amigo,
un extra�o que fuerza sus palabras,
y persigue emisoras con noticias del Sur
y me pregunta por el sol de marzo.

La distancia ten�a color de escaparate,
tel�fonos a cobro revertido,

y detr�s de los faros
esos rostros que luego,
cuando se llega a casa,
suelen perder su nombre en las fotograf�as.

Indicadores neutros se llenaban de gente
y surg�an promesas al calor de un encuentro,
noches para contar,
ciudades convertidas en an�cdota.

Junto a la ropa sucia el papel de regalo.

Pero desde que viajo sin ausencia
y todo va conmigo,
los bosques ya no piensan en el Sur
y la distancia tiene
un color de palabras soportadas,
color de mi silencio,
mi camino.