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Mayo

Mayo, mes que maduras
el amor, las cerezas, las espigas.

Mayo, mal mes que llevas
en tu vientre de luz nuestra ceguera,
en tus trigales tiernos y remotos
nuestra niñez tumbada
viendo pasar las nubes y los años.

Y en tus manos de madre
nuestro miedo al amor.

Mayo, mes que maduras
viejos errores, rosas, quemaduras.






De: Aldea
Premio Internacional de Poesía en lengua castellana Prometeo, 2007
y el Premio “Valencia” de Poesía.

JUAN VICENTE PIQUERAS

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