Atangados,
oscuros suelen ser
los gallos que yo nombro
sólo emiten quejidos que se rompen sin gloria
como huevos podridos contra el sueño.
Quieren cantar y anuncian los adioses, las
desaparciones y hoy no hay carta.
Yo soy el extranjero que sangra en sus milongas,
el que recuerda a gritos esa mujer o cielo o
bienaventurados temblores de tus pechos,
lámparas de tus hombros para mi última noche.
Es época de lluvia,
entro por tus gemidos donde se cruje y duele
así en la cama como en el suelo.
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