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Viento

¿Dónde su traza, la de aquellas manos
que en turquesa bordaban estas rosas,
rosas de seda,
y mariposas de oro, blancas, grises, marinas?

¿Y aquella piel que luego
aquellas manos
recorrían, secreta,
y que quemaba,
dónde quedó?

Este viento de invierno levanta polvaredas
que fueron tales manos, la piel ardiente aquella.

Este viento helado.








De: Peaje para el alba
Antología 1972-2000
Selección y prólogo de Ángela Vallvey
Hiperión


JESÚS MUNÁRRIZ




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