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The sandpiper

Hoy llueve todo el día y el termómetro 

marca fuera dos grados sobre cero. 

Seguramente vale 

la pena que la humanidad, 

recorriendo a través de los siglos, 

las abominaciones 

y los millones de años luz en el camino 

que lleva a la calefacción central 

pueda ofrecer a un estornino 

posado en la ventana, justo encima 

del radiador, 

los dieciocho grados del confort. 

  

Lleva un buen rato tras el cristal. He abierto 

la ventana pero no quiere entrar. No deja de mover 

el pico emitiendo sonidos. ¿Qué debo hacer, Liz 

Taylor? No sé ornitología, soy de letras y nací 

en la ciudad. Cuando se vaya dentro de once minutos 

no sabré si cantaba feliz o chillaba desesperado. 

Ayúdame, Liz Taylor, tú que sabes de pájaros heridos 

en Big Sur. 

 


IVÁN TUBAU




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