Estoy pastando
viviendo, muriendo
caramba
es de noche y de esas noches
para locos
para sueños.

Almibarada noche
de estrellas calladas
de plantas rojas-incoloras.

Noche
desteñida
pobre noche caramba.

Estación intermediaria.

Parición
que no termina nunca
de enviarte
al otro lado.

Estamos.

Bien, ya es algo
y sin embargo
caramba
qué lejos
de aquellos
que a lo lejos
viven
muriendo, viviendo.



De: Poesía trunca: Poesía latinoamericana revolucionaria