Tardes de beatitud
en que hasta el libro se olvida
porque el alma est� diluida
en un vaso de quietud.

Tardes en que est�n dormidos
todos los ruidos.

Las tardes en que parece
que est�n como anestesiadas
todas las flores del huerto,
y en que la sombra parece m�s sombr�a,
y el caser�n m�s desierto.

Tardes en que se dir�a
que aun el crepitar de un mueble
fuera una profanaci�n
de absurda cacofon�a
y her�tica intromisi�n.

Tardes en que est� la puerta
de la casa bien cerrada
y la del alma est� abierta...

Tardes en que la veleta
quieta en la torre no gira
y en par�lisis se entume,
y en que el silencio se aspira
�ntegro como perfume.



De: Campanas de la tarde, 1922

Selecci�n: Jos� Emilio Pacheco