Odian la sombra del p�jaro
sobre el pleamar de la blanca mejilla
y el conflicto de luz y viento
en el sal�n de la nieve fr�a.

Odian la flecha sin cuerpo,
el pa�uelo exacto de la despedida,
la aguja que mantiene presi�n y rosa
en el gram�neo rubor de la sonrisa.

Aman el azul desierto,
las vacilantes expresiones bovinas,
la mentirosa luna de los polos.
la danza curva del agua en la orilla.

Con la ciencia del tronco y el rastro
llenan de nervios luminosos la arcilla
y patinan l�bricos por aguas y arenas
gustando la amarga frescura de su milenaria saliva.

Es por el azul crujiente,
azul sin un gusano ni una huella dormida,
donde los huevos de avestruz quedan eternos
y deambulan intactas las lluvias bailarinas.

Es por el azul sin historia,
azul de una noche sin temor de d�a,
azul donde el desnudo del viento va quebrando
los camellos son�mbulos de las nubes vac�as.

Es all� donde sue�an los torsos bajo la gula de la hierba.
All� los corales empapan la desesperaci�n de la tinta,
los durmientes borran sus perfiles bajo la madeja de los caracoles
y queda el hueco de la danza sobre las �ltimas cenizas.



De: Poeta en Nueva York