Por el perd�n del mar
nacen todas las playas
sin raz�n y sin orden,
una cada cien mares.

Yo nac� en una playa
de �frica, mis padres
me llevaron al norte,
a una ciudad febril,
hoy vivo en las monta�as,

me acostumbr� a la altura
y no escribo en mi lengua,
en ciertos d�as del a�o
me dan v�rtigos y mareos,
me vuelve la llanura,

parto hacia el mar que puedo,
llevo libros que no
leo, que nunca abr�,
los p�jaros escriben
historias m�s sutiles.

Mi mar es este mar,
inerme, muy temprano,
cede a la tierra armas,
juguetes, sus manojos
de algas, sus veleidades,

emigra como un circo,
deja todo en barbecho:
la basura marina
que las mujeres aman
como una antigua hermana.

Por �l que da la espalda
a todo, estoy de frente
a todo con mis ojos,
por �l que pierde filo,
gano origen, terreno,

jadeo mi abecedario
variado y solitario
y encuentro al fin mi lengua
des�rtica de n�mada,
mi suelo verdadero.



De: Lotes bald�os