Me dan los dados, dicen: ¿tiras o la muerte?
              con ellos juegas con su juego vives
              donde nace la fórmula te haces
              donde se rompe acabas.
              Y si te dan los dados te dirán: ¡juega la vida!
              porque los dados son la cara del insomnio y la pena
              y otros hasta doce retratos. Por eso te dirán:
              apenas dejo yo dinero en este par
              ¡ya!, dobles, para ti la suerte
              -Para mí la desgracia, centeno y sidra, esa fue mi desdicha.
              Rancio es el olor de la taberna, sé lo que juego
              y si lo arriesgo es ocio, no aventura.
              -¡Tira los dados! Seis figuras contiene cada uno
              la muerte se desliza entre los puntos negros
              suma su sino goza la ganancia.
              -Tirar pá qué. Los pentotales nada.
              -Para eso estamos, dale ya, no jodas.
              Tiro, rodean el tablero, giran matan.
              -Mal paso.
              Siempre fue así, entre cebada y hule de pequeño
              ahora de grande con acero y cristal.
              Cojo los dados, los peso, arrojo y ¡dame!
              azar, peso del tiempo, sacrilegio,
              cantan bailan suben bajan regocijo geométrico
              galanteo de puntos. Resultado.
              Avena y trébol, tristeza misma de bacalao y patata
              norma del hombre que nunca fuese al cine.
              Esto es así:
              comprender que las fórmulas vacilan ante la regla
              la matemática se incendia ante el derecho
              lo abstracto teme a la barbarie del fascista concreto.







              

De  "lengua de cal"