Has notado, Mamá, que el viento
me llama a marchar junto a su paso
que el norte aquel aguarda, que es la hora?

“Es la hora. Hay que partir
hacia la luz más suave
que la sombra de los sauces en verano.”

El destino
con su dedo pensativo, abriendo nuestros grandes ojos
señala el horizonte, los claveles.

“Es el amor el que me lleva,
porque amo el viento soy amado.”

Soy el amor, Mamá, sin mí no habría viento ni alegría



De: Poesía trunca: Poesía latinoamericana revolucionaria