Deste poco existir ya estoy cansado
de escapar por estas calles sin retorno:
mañanas, tardes, noches junto al horno
inclemente que mi risa se ha cobrado.

Cuando palpo el batir del encrespado
mar en la filosa roca de su adorno,
cuando actuó escenas casi porno
de un tiempo enfermo en su apagado

cielo, vuelvo a preferir el descontento
natural y aquellos ciclos de intemperie
que ponían nervio y luz al firmamento.

Últimas secuencias de una larga serie
de equívocos y entrega sin sustento
que avivan su final por la congerie.









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