Inútil fue querer que el amor mío
anduviera por cauces de colores...
Él muerde las riberas que le ciñen;
él no tiene jacintos que lo ronden...
Si los hombres sembraron a su vera,
¡bien arrastró las siembras de los hombres!
Pero a su beso de mil lenguas, lejos
quizá cosechas de luceros broten...
Nunca ha sabido de qué piedra nace
ni en qué mar se desangra roto en soles...
Mas ¿qué muerte amansar esta agua fiera
pudo? Ni qué nacer de piedra o monte
necesita, si sola, sin imagen,
de su alma bebe y de su carne come,
matándose y pariéndose a sí misma
en un desgarramiento de horizontes...

No hay mano que lo suelte o que lo agarre:
Como los ríos desbordados, rompe
los medidos caminos, se retuerce,
logra escaparse de su cruz y corre
libre...
Como los ríos desbordados,
mi amor se ha sacudido cauce y nombre.



(De: Juegos de agua)