Caminando a solas por Madison Avenue hemos aprendido a
    conspirar en la multitud,
Es una fantasía religiosa que convoca todos los tapices reconocibles
    en la ciudad más desnuda de la historia,
Ningún latido queda entonces a merced de este concierto de
    hojas embelesadas,
Caminamos sobre las baldosas etéreas del fin del mundo,
Sin la menor sensación de que el enjambre del terror se haya
    acercado a las verjas de cristal en una crepitantes
    recurrencia del septiembre negro,
Caminamos y ese es el único movimiento semejante al de los
    astros en la noche que vuela,
Río solar que le da la espalda a su propio almacén de
    luminarias obedientes,
Y la multitud por la que divagamos no es un campo de girasoles,
Sino el arroyo de pensamientos desconocidos que no alcanzará
    nunca a ver el mar.






De: Libro del fiel