Y a la vuelta del granero, tres ratas de oscuro y h�medo pelambre, rudas, ojos de confite, que salen despedidas por la boca de un desag�e, una atr�s de otra, como por un recto. Hace apenas un instante, sus patitas apuradas en la ca�er�a rat ra rat, rat rat. Y al dar la cara chillan de codicia �entre las tres un solo chillido, corto, agudo y ascendente, dirigido a nadie.

Di�genes descalzo no hubiera pisado este potrero sin compadecerlas, chapuceras de cloaca entre caldos fecales robando el grano a las gallinas, qu� m�s, cavando t�meles con sus pezu�as de sirvienta, y de noche silbando para medir el tiempo que las despabila, ennegrecido. Pero todav�a hay luz y envueltas en su propio vaho de peste se las ve correr en direcci�n al molino, donde un c�mulo de malvas arb�reas recibe la descarga de una nube de polvo.

Aspas quietas en el fin de semana esperando lluvia. En el tanque australiano, las hojas se pudren con el agua abombada. Una camioneta por el camino de los pl�tanos, el verde seco, el ocre y la monoton�a de las plantaciones, m�s nubes de borra en lento desplazamiento comprimido. Y si se vuelve los ojos, una tras otra ensartadas en un hilo de mofa trepan al penacho de una palmera; el tronco est� enredado de tallos de hiedra, los cabos truncos de las hojas ca�das parecen estacas.



Selecci�n: Eduardo Mil�n y Ernesto Lumbreras