������������������������������������������������������������������Un bel morir tutta la vita onora.
��������������������������������������������������������������������������������������������Lo the fair dead!
����������������������������������������������������������������������Petrarca super Pound, 1989



No hay, ac� no veo, un pedazo de madera
nunca va a enceguecer, ojos de carne
y c�scaras de huevo �ac� no veo�;
el viento se basta con el dolor de las hojas
y la puerta del altillo que golpea
mal cerrada; ac� no hay
sino ver y desear, no veo
sino morir con deseo.

Pero borrar las opiniones vac�as, tus esperanzas
sin apoyo, los prejuicios, titubeos,
los c�lculos tentativos y otras materias
igualmente vagas o falaces supondr�a
dejar la mente en blanco, blanca, una c�scara de huevo,
pobre cosa hundida en un viento de campanario,
la liebre entre los helechos de la luna
acurrucada en una cuenca seca.
Si hay im�genes, �por qu� hay memoria?
�Qui�n levant� para el sol
una carpa en el mar?
La boca de la chica
que yace en el matorral, que yace
en el lecho de la zanja
dormida, y es picada
por las moscas, mordida
en los pies por ratas del agua
yo la vi, vi la boca, los pies
y no pens�, di vuelta a la hoja,
no pens� y volv� atr�s, cerr� los ojos
ante el viento sin vida que pasaba
por encima de la zanja
barriendo el matorral.

La canci�n de amor
que fluyera detenida
en cada palabra
y que nadie conociera
ni llegase a o�r,
esa que el d�a desnudo
a la noche cantar�a
y la noche al otro d�a,

no, es imposible ahora:
las cuerdas flojas apenas vibran
y hay flores pisadas, pasto pisoteado
formando un camino, los murci�lagos
revuelan en la pantalla sin chistar
y atr�s de la ruta un poblado y arriba
la luna cuelga en un lazo de niebla.

Ya sin hambre ni sed, a medias oculta
por la maleza, el cuello reclinado
en el z�calo de la zanja
para que as� la descubra el d�a
y con el roc�o sea reparada,
los ojos en blanco,
yace.



Selecci�n: Eduardo Mil�n y Ernesto Lumbreras