Recuerdo dos horas seguidas.
Luego un abatimiento. Se filtraba
la luz, pero anochec�a. Yo era otra.
�D�nde estar� aquella ropa?
Era la misma que soy ahora.
Menos cosas que recordar
menos vida, o m�s vida, o poca
vida. O ninguna vida por delante
ni hacia atr�s. Mi vida. �Qu� es mi vida?
Estaba sentada en otra silla: lo recuerdo,
estructura de madera recubierta de lona.
Sobre una mesa con el cristal resquebrajado
escrib� un poema, �o era el mismo
poema? Un ansia de recordar
lo invade todo y decido escribir
cinco o seis poemas m�s. Me llevan
a raros lugares donde estuve. No sufro.
Sufr�a. �Mejor o peor? Abatimiento
porque recuerdo la misma soledad.
La misma soledad no me convierte en otra persona.
Ser� �se el hilo, mi fantasma, mi amor,
el que me eleva y me deshace, pero no
me perturba. Ser�a cuesti�n
de sentir distintas soledades. Varias soledades.
Que muchas soledades se agolpasen de pronto
para ir al supermercado, o sintiendo
deseos de ir al mar. Que todas las soledades
se dispersaran para confundir �sta: tan real.
Y al ser tantas, podr�a elegir matices,
colores, estelas: varios poemas para varios estados
y no escribir�a el mismo poema
al repetir esta exhalaci�n que s�lo oyen
ciertas solitarias al chafar la colilla
con la punta del zapato.



Selecci�n: Guido Ferrer