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Semanario


En el amanecer de todos nuestros días
esta voluntad de infinitas fabulaciones.
En el espejo que no nos alcanza
que nos rompe y desata
este rostro múltiple, nunca nombrado.
Los días están en tinieblas
no hay luz y sólo este frío
este ir y venir
señal sin cuerpo
que te arranca la vida.
¿Dónde está el sol los lunes
el aire los martes?
¿Dónde la poesía los miércoles?
Rumores metálicos atraviesan los jueves
y el viernes sólo el alcohol
te aproxima a ti.
El amor queda en los sábados
porque existe un domingo
hasta las diez.
Cómo no temer la muerte
si esta vida no vale morir






De: Travesía


BLANCA WIETHÜCHTER




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