Manchas de ruidos antiguos en los rincones del patio: sombras
                                                                                     de la mentira
tomando la forma de tu cuerpo y  su lugar. La luz te hace
                                                          creer en todo lo que alumbra
o devela la sombra del monstruo que habita la penumbra.
                                                                       Toda palabra quema,
ceniza será después, rescoldos de aquel fuego. Ruinas del
                                                 tiempo, escombros, hollín y polvo,
la efímera materia que fue la eternidad.
Pequeña llama inmóvil, rememoración de la desaparición de la
                                                                               fe en la sorpresa.
Del aire impuro del mundo están hechas las palabras, su
                                                                                  círculo vicioso,
toda pregunta es una piedra que se lanza al agua cuyas
                                                                ondas alejan la respuesta.
En corregir lo incorregible se te fue la vida, en buscar el error
                                                                     y al tratar de borrarlo,
volverlo a cometer y la culpa otra vez de provocarlo.
Palabras, resplandores inéditos buscando su sentido
                                                                                     en lo sentido.
En la ventana el rostro de la dulzura pensativa:
una sonrisa ciega, en toda ella las frases y los gestos que nos
                                                                               son elementales.
La fuerza que guía la mano en selva oscura, a través de la
                                                                                              página,
hasta encontrar la máxima potencia. El ojo que descubre
                                                                                       lo invisible
mientras crece la historia durante el sueño, la bestia echada
                                               junto a la ropa triste del amor consumado,
todo aquello que amamos y por eso matamos lo más vivo
                                                                                     en nosotros.





Selección: Jorge Ávalos