Guardiana de los libros: Ya cerrados los fríos brazos de brillante acero quietas las ruedas. Fijos y callados los goznes rechinantes, mustio el cuero. Evocadora fiel de los cuidados últimos del vivir bajo el alero que guarda imagen, risa y ceño amados, postrer amor que siempre ...

Cuando el abismo era más hondo y llamas, fragor y muerte se fundían en el cruzado fuego y cada noche y cada amanecer aquellas salvas trepidantes, sembrando de cadáveres los ámbitos, temblaban los mayores y los niños que en la sombra de angustia pernoctaban vivos aún, ...

Y un vislumbre se vio. ¡Era la lumbre! que entre sombras lejanas se acercaba, por violentos instantes se alejaba y volvía otra vez la incertidumbre. ¿Era El Pájaro Azul allá en la cumbre acaso, el mensajero que Ella enviaba? aún no sabía pero ya le amaba la Voz del Pueblo en recia ...

Así la aparición era esperada como Signo Celeste de ventura, presciencia presentida, clara y pura que en la mente del pueblo era fijada. Su irreal realeza, casi una tortura por la ansiedad de su presencia amada, rayo de luz, emblema de dulzura, gloriosa en su existencia ya forjada. Y la voz ...

¡Que vuelo sideral de ala extendida! ¡Que zigzag de emoción era su vuelo! ¡Que ansiedad por llegar al Santo Suelo vibraba en el albor de su caída! Y llegó palpitante, estremecida a ofrendar la grandeza de su anhelo, el destello alumbraba al mismo cielo que en su seno ...

No más odio ni venganza fruto amargo de la guerra; queremos paz y justicia sin temores ni violencia. No más sangre de inocentes mancillando nuestra tierra, no más crímenes ocultos ni traición tras de las puertas. Seremos un pueblo noble que no se ampare en la fuerza; ...

La luna que se derrama anillos hace mis dedos y en el fulgor de su lumbre los deja presos. Bajo la parra de los jazmines miro mis manos y entre encajes de sombras y hojas se han transformado porque la luna los pinta de oro lunado. Con la luz de la luna me haré un vestido ...

En dónde está, que se hizo la poesía? Está acaso dormida o yace muerta? Es ruin pereza, es haraganería? Algo la está matando, es cosa cierta. Es la vejez quien le cerró la puerta? Ya no despertará de su agonía ? En donde está, qué se hizo la Poesía ? Tendré que ir a buscarla: ...