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Málaga
    Azul, blanco y añil
    postal y marinero.
De azul se arrancó el toro del toril,
De azul el toro del chiquero.
De azul se arrancó el toro.
              ¡Oh guitarra de oro,
              oh toro por el mar, toro y torero!
              España:
fina tela de araña,
guadaña y musaraña,
braña, entraña, cucaña,
saña, pipirigaña,
y todo lo que suena y consuena
contigo: España, España.
El toro se estrena y que se llena
de ti y en ti se baña,
se laña y deslaña,
se estaña y desestaña,
como el toro que es toro y azul toro de España.
              Picasso:
maternidad azul, arlequÃn rosa.
Es la alegrÃa pura una niña preñada;
la gracia, un ángel, una cabra dichosa,
rosadamente rosa,
tras una niña sonrosada.
Y la tristeza más tristeza,
Una mujer que plancha, doblada la cabeza,
Azulada.
¿Quién sabrá de la suerte de la lÃnea,
de la aventura del color?
              Una mañana,
vaciados los ojos de receta,
se arrojan a la mar: una paleta.
Y se descubre esa ventana
que se entreabre al mediodÃa
de otro nuevo planeta
desnudo y con rigor de geometrÃa.
La Fábrica de Horta de Ebro.
La Arlesiana.
              El modelo.
                              Clovis Sagot.
                                                    El violinista.
(¿Qué queda de la mano real, del instrumento,
del sonido?
Un invento,
Un nuevo dios sin parecido.)
Entre el ayer y el hoy se desgaja
lo que más se asemeja a un cataclismo.
Trae rigideces de mortaja,
separación de abismo.
Le journal.
              Una pipa.
                              Una guitarra.
                                                    Una botella.
              El cubismo.                                   Â
Pero todo pasado —¡ah, ah!— por otra estrella.
¿Cuál será la arrancada
del toro —¿acorralado?—   Â
en un duro, aparente
callejón sin salida.
              Miedo
¡Fuera, fuera la gente!
Para mà es poco ancho todo el ruedo.
Por entre los tejados     Â
se divisa la raya
de la mar y mujeres charlando en una fuente Â
y desnudos  corriendo por la playa.
Vida, vida, vida. Â
Sangre pura, pasión de toro bravo.
Aquà el toro torea a veces al torero.
Es el toro quien teme la cogida.
Con las astas dibuja.
¿Quién vio punta de aguja
torear más ceñida?
                              El taller.
                              Una mujer
es apenas un cuarto de sombrero,
mujer casi almohadón,
caderas de butaca,
los senos en la alfombra, y el trasero,
asomado al balcón.
Monstruos.
    ¡Oh monstruos, razón de la pintura,
    sueños de la poesÃa!
Precipicios extraños,
secretas expediciones
hasta los fosos de la luz oscura.
    Arabescos. Revelaciones.
Canta el color con otra ortografÃa
y la mano dispara una nueva  escritura.
    La guerra: la española.
    ¿Cuál será la arrancada
    del toro que le parten en la cruz una pica?
    Banderillas de fuego.
    Una ola, tras otra ola desollada.
                              Guernica.
                              Dolor al rojo vivo.
  ...Y aquà el juego del arte comienza a ser un juego explosivo.
De: La pintura (Poema del color y la lÃnea)
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