Mi muerte son las cosas
y no poder asirlas,
la materia que existe
y resiste
a mi suerte,
como las estrellas.

Mi muerte es la mañana
que se extiende clarísima
sin temor, y este amor
de mi desesperanza
sola, como un clamor.

Mi muerte es esta voz
que la garganta ansía
y no cabe,
entera cabe
en estos ojos míos
que la lágrima incendia.

Sobre todo es
este deseo
de llorar e ir llorando
con una única pregunta:
                                        ¿hasta cuándo?


Traducción: Pilar Gómez Bedate



De: REVISTA DE CULTURA BRASILEÑA,
Tomo IV, septiembre 1965, número 4