����������������������������������������������������������������������A Fernando Vela



Debajo de las multiplicaciones
hay una gota de sangre de pato.
Debajo de las divisiones
hay una gota de sangre de marinero.
Debajo de las sumas, un r�o de sangre tierna.
Un r�o que viene cantando
por los dormitorios de los arrabales,
y es plata, cemento o brisa
en el alba mentida de New York.
Existen las monta�as, lo s�.
Y los anteojos para la sabidur�a,
Lo s�. Pero yo no he venido a ver el cielo.
Yo he venido para ver la turbia sangre,
la sangre que lleva las m�quinas a las cataratas
y el esp�ritu a la lengua de la cobra.
Todos los d�as se matan en New York
cuatro millones de patos,
cinco millones de cerdos,
dos mil palomas para el gusto de los agonizantes,
un mill�n de vacas,
un mill�n de corderos
y dos millones de gallos
que dejan los cielos hechos a�icos.
M�s vale sollozar afilando la navaja
o asesinar a los perros
en las alucinantes cacer�as
que resistir en la madrugada
los interminables trenes de leche,
los interminables trenes de sangre,
y los trenes de rosas maniatadas
por los comerciantes de perfumes.
Los patos y las palomas
y los cerdos y los corderos
ponen sus gotas de sangre
debajo de las multiplicaciones;
y los terribles alaridos de las vacas estrujadas
llenan de dolor el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.
Yo denuncio a toda la gente
que ignora la otra mitad,
la mitad irredimible
que levanta sus montes de cemento
donde laten los corazones
de los animalitos que se olvidan
y donde caeremos todos
en la �ltima fiesta de los taladros.
Os escupo en la cara.
La otra mitad me escucha
devorando, orinando, volando en su pureza
como los ni�os en las porter�as
que llevan fr�giles palitos
a los huecos donde se oxidan
las antenas de los insectos.
No es el infierno, es la calle.
No es la muerte, es la tienda de frutas.
Hay un mundo de r�os quebrados
y distancias inasibles
en la patita de ese gato
quebrada por el autom�vil,
y yo oigo el canto de la lombriz
en el coraz�n de muchas ni�as.
�xido, fermento, tierra estremecida.
Tierra t� mismo que nadas
por los n�meros de la oficina.
�Qu� voy a hacer?, �ordenar los paisajes?
�Ordenar los amores que luego son fotograf�as,
que luego son pedazos de madera
y bocanadas de sangre?
San Ignacio de Loyola
asesin� un peque�o conejo
y todav�a sus labios gimen
por las torres de las iglesias.
No, no, no, no; yo denuncio.
Yo denuncio la conjura
de estas desiertas oficinas
que no radian las agon�as,
que borran los programas de la selva,
y me ofrezco a ser comido
por las vacas estrujadas
cuando sus gritos llenan el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.




De: Poeta en Nueva York