Esto no es un sueño:
              las palabras saben
              que esto no es un sueño.
Porque soñarse no es apalabrarse.
                        Porque la tinta del sueño
                        se prepara con punzantes sudores y desenterradas lágrimas.
                                       Porque un sueño es el comienzo de algo
                        que en nosotros
                        ha sido contemplado a través de un líquido vivo
              donde cada imagen futura
              tuviera su origen
              de sangre y de sal.
                                       Porque las palabras no caben en el sueño
                       no es ése su sitio
                      de hablar: no cantan no explican no tienen silencio
                                       ni gritos ni dolor. Esto no es ningún sueño:
              es lo que miramos
              bajo las leyes de una luz carnal. Y un mal sabor de ojos nos quema
                                       las interiores membranas
                                      de los párpados. Y la persona o el hombre al soñarse
                                                     no comprende que debe salir con violencia
                                      de las húmedas burbujas
donde todo es mudo como un pájaro que jamás podrá nacer. Y los ojos los iguales ojos que repiten sus palpitaciones a cada lado de una frontera sin aroma y sin color
             se buscan para verse
             para tocarse entre imágenes ciegas:
Antes que las palabras escriban:
                                     esto no es un sueño.
Antes que las palabras:
             nada más.